* * *
Бог молчит – совсем не значит,
Что не видит – за горами…
Видит всё, затем назначит
За содеянное нами.
* * *
Ты не учился поражению,
И в этом кроется беда.
Всегда готовый к отражению;
К уступкам, жертвам — никогда.
О! Ты не дашь себя — за горло,
До крох своих последних дней.
Звучало громко слово «гордость»,
И очень тихо — «будь добрей».
А может там — за полем тлена,
За грудой бесполезных дел,
И ждет большая перемена,
Которой знать ты не хотел?
* * *
Еще один зачеркнут день,
Пустой, как брошенная склянка;
Он не отметится нигде,
Вчистую прожит, без остатка.
Ты сам его, дружок, убил,
Как комара его прихлопнул.
А был ли он? Конечно, был,
Но перепрел, свалившись в опадь.
* * *
На вербах проклюнутся почки.
От солнечной теплоты.
На склонах, на бугорочках
Мать-и-мачехи вспыхнут цветы.
Я верю — осталось немного —
Туч мрачных исчезнет скала.
И луж заблестят на дорогах
Разбуженные зеркала.
Не вечно обид засилье,
Ристалище кончится бед.
Я верю тебе, Россия,
Твоим злопыхателям — нет.
* * *
Не сиротеет тропка до погоста,
Привычны ей рыдания и стон.
О, как обыденно на свете, как все просто:
Вчера смеялся, нынче — под крестом.
Ну, вот и осень отошла в изгнание,
Стоят без листьев ивы у реки;
Вороны, словно знаки препинания —
Из зимней выбиваются строки.
Придет весна - зазеленеет поле,
Вернутся птицы радостно домой...
А я приду сюда — поправить холмик,
Печальный холмик, выросший зимой.
* * *
Ветер шепчет листве,
Гладит дождик траву.
А еще не затих,
Я, пока что, живу.
Я еще не устал
Видеть солнца лучи,
Но «костлявая» в дверь
И мою постучит.
Я не стану ее
Страстно-слезно просить,
Чтоб позволила мне
Плоть еще поносить.
Я не стану просить
(Неспроста, неспроста),
Сотню лет проживи —
Будет мало и ста.
Кто-то — долго живет,
Кто-то — лишь полпути.
Прожил — сколько дано,
И другим уступи.
ПЕРВАЯ
Моросит. Фонарь не светит.
Ночь сроднилась с тучами.
Я стою у окон этих,
Как веревкой скрученный.
И сырой весь, как скамейка,
Как забытые дрова,
Как бумажная наклейка,
Как газонная трава.
Вновь отчаяние проснулось,
Оптимизма мал запас.
Тень последняя качнулась,
Желтый свет в окне погас.
Под окном стоять я буду
Столько, сколько захочу.
Может подхвачу простуду,
Может — и не подхвачу.
Что мне ветер, что мне тучи,
Что мне снег и с крыш вода? —
К невезению приучен —
Завтра вновь приду сюда.
А она спала — не знала.
Что я вымок до зубов.
Вот такое вытворяла
Первая моя любовь.
«Ночь, улица, фонарь...»
(А.Блок)
Ряд тополей, прохожих лица,
Скрип тормозов, собачий лай...
И ничего не повторится
Для тех, ушедших край:
Свое отбекали, отмекали,
До дыр исшаркали штаны...
Воды рябь, улица, аптека
Уже другому отданы.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Морд. Багана (мордовская сторона) поэма - Валентина Солдатова Поэма "Морд.Багана" составлена мной из пятидесяти фотографий и стихотворений к ним, которые сложились в поэму, размещённую в брошюре из 52 страниц, выпущенную самиздатом. Жаль, что не могу показать все фотографии, предлагаю только обложку.
Эта книжечка составлена по рассказам Николая Скворцова, уроженца Морд. Баганы. Его желание возродить родное село не оставило меня равнодушной и побудило к написанию этой поэмы. В ней я выскажу и своё отношение к увиденному. Мои фотографии помогут вам насладиться красотой родного края и сделать всё для его возрождения.
